La otra copa del brindis

En el principio

ella era el negro y el misterio

era risa contenida

ojos altivos que buscaban desafío

y pies pequeños con los que pasear. 

Su piel era un destino

y cruzaba las piernas como quien cruza el campo. 

Su rostro no pretendía más de lo que era.

Y aun así, era una belleza terrible. De final de sangre. De luz de estrella.

Él, en un principio, 

pensó que sería sencillo. 

Y pensó que el futuro no brillaba; no tanto,

pero que podrían quemarse juntos.

Sin descripciones, 

con voracidad, se abandonaron el uno al otro. 

Sin esperanza. Hubo reservas, sí, ojos suspicaces

pero se rompían cuando estaban juntos. 

Se enumeraron, una a una, las ganas. 

Deshojaron las manecillas de un tiempo que les perseguía

y que era del todo suyo. 

Con vino tinto y blanco se estrellaban, cada noche, 

en un arcano ritual de manos y quiebros. 

De roce y escalofrío. 

Piel al servicio de la piel. Miradas materiales. 

Tan cómodo, 

en su colonia de otro mundo, 

en la antagonía que le era asignada,

en sus manos, 

volvía a casa con el corazón resonando en cada paso.

Después del amor

volvía a una calle

sin luces

sin gente

y sin lluvia

donde nada importaba

y donde reinventaba su euforia

desmembraba recuerdos 

desenterraba su parte del botín. 

Y de nuevo se dijo:

qué sencillo. 

Pero el futuro se ahogaba en una oscuridad sólida

y su fuego se quedaba sin pretextos. Sin golondrinas. 

Sin ella su copa estaba vacía,

sus ojos perdidos, 

sus brazos sin motivos. 

Con calma desesperada

con manos de destino truncado. 

Lento, constante y resignado. 

Empezó,

como un león enjaulado,

a rugir de nostalgia

herido de recuerdos salvajes.